Tempestade Sem Fim

A chuva batia, violentamente, na intimidada janela. O vento fustigava o pobre telhado que rangia em uníssono. A trovoada eclodia, sonoramente, por toda a pequena casa. A natureza estava em guerra com aquela insignificante casa. Ele também se encontrava na guerra, uma guerra psicológica. Ele, de súbito, acorda ofegante. O suor escorria-lhe pela face desfigurada pelo medo. As lágrimas brotavam dos seus olhos cansados e as mãos, trémulas e débeis, procuravam, incessantemente, o interruptor do pequeno candeeiro da mesa-de-cabeceira.
Respirou fundo e murmurou para si:
-Está tudo bem! Ela está aqui… Tu não estás lá.
Assustou-se, momentaneamente, com um berrante trovão. Suspirou e voltou, lentamente, a deitar-se. Apagou a luz e fechou, novamente, os olhos.
O medo trespassou-lhe a alma. A respiração revoltou-se e o coração bombeou o sangue descompassadamente. Os tiros e as bombas berraram uma vez mais nos seus ouvidos, as lamúrias praguejavam novamente, os gritos enfureceram-se de novo e os olhos voltaram a chorar. Ele grita, já desesperado. Ela, assustada, acorda. Liga o candeeiro e olha para ele, já desfigurado. Ela puxa-o contra o seu volumoso peito. Encosta os seus carnudos lábios à sua orelha e sussurra-lhe:
-Estou aqui… Eu estou aqui.