Sextas-Feiras

O grupo de amigos lá se ia divertindo no barulhento bar da pequena, mas bem viva, cidade que rebentava sempre pelas suas costuras nas noites de sextas-feiras.

Ele, já um pouco zonzo graças a um conjunto de variados factores boémios, não despregava o seu tímido, mas ávido, olhar dela e dos seus longos cabelos loiros e ondulados.

-Pára lá de comer a Ana com o olhar, meu! – Dizia o seu melhor amigo mesmo ao seu lado na mesa molhada de cerveja do pub.

Ele responde-lhe ao levar o dedo indicador da mão direita aos lábios e ao sibilar: Chiu!

A certo momento, das colunas do atafulhado bar, começa-se a ouvir Vampire Weekend. Ana exclama o quanto gostava da música. Ele, prontamente, diz a soluçar:

-Queres dançar?

Ela levanta-se tão depressa que a já lenta percepção dele não apanhou o movimento. Agarra as mãos dele e puxa-o do banco de madeira. Ele entrega-lhe as mãos e, já de pé, puxa-a contra o seu corpo. Ela envolve os seus braços no pescoço dele e ficam-se a dançar atrapalhadamente.

Ele, a custo, diz-lhe:

-Sabes? Acho que nunca te disse que te amo…

Ela estanca ao ouvir aquela curta mas perigosa palavra. Ele aproveita a imobilidade dela e prega-lhe um beijo nos seus doces lábios. O beijo só acaba quando os Vampire Weekend se calaram e, de seguida, ela larga-o e ele, desamparado, cai no chão do bar.